Lectura solidaria:

Compartir con otros solidariamente nuestra lectura es entregar los propios conocimientos del mundo que resuenan en el texto leído. ¿Qué significa esto? Dar al otro lo que está en el interior de nuestro ser, nuestra forma de ver el mundo, los conocimientos basados en nuestras experiencias vividas y que cuando encontramos un pasaje determinado se nos revelan en lo más profundo. Esto no es relacionar el texto con anécdotas personales, sino aplicar nuestros múltiples conocimientos  al texto para iluminar la comprensión del mismo y trazar nuestros propios caminos de lectura. Hacer foco allí donde la intuición nos llama, elegir un camino por sobre otro. A veces nos es muy difícil compartir esos tesoros tan preciados, pensamos que no serán valorados o comprendidos y que solo nosotros vemos allí algo de importancia; pero en verdad luego podemos ver lo valioso que puede ser nuestro aporte y como puede hechar luz allí donde los otros quizas no hicieron foco porque ellos vieron otras cosas de las cuales, al mismo tiempo nos enriquecemos nosotros. Así la lectura solidaria se convierte en una retroalimentación productiva. Ser solidario no es dar lo que nos sobra o lo que está en la superficie, sino compartir lo que nos parece valioso.

Tips para una lectura solidaria:

Ø  Leer atentos a nuestra intuición. Para esta etapa de lectura debemos poder conectar con nuestro interior. Escuchar esa voz que nos hace detenernos en un pasaje determinado por algo.

Ø  Anotar en un cuaderno o al margen del texto nuestros comentarios.

Ø  Al final repasar todo lo anotado y ver si hay conexiones o si podemos sacar en limpio algo más.

Ø  Por último y lo más importante: compartir con otros las lecturas.  

Leer creativamente:

Todo lector es un productor. El escritor lanza un texto al mundo, el lector es quien lo pesca y le da sentido. Leer creativamente es volver a escribir un nuevo sentido que incluso quizás ni el propio escritor sabía que existía. Leer creativamente es escribir en palimpsesto sobre ese texto base que reaparece una y otra vez sobre la propia reescritura, dándole al mismo tiempo nuevos caminos de interpretación. Por eso muchas veces retomamos un cuento o novela  ya leídos en el pasado, volvemos a transitarlo con una nueva mirada y descubrimos, como perlas brillantes bajo el mar, tesoros nunca vistos. Leer entonces desde esta perspectiva crítica, analítica y consciente no es ni remotamente una actividad pasiva y por lo tanto no puede ser solitaria, antes más bien debe ser solidaria (ya volveré sobre el concepto de solidaridad en la lectura). Leemos en un primer momento individualmente, pero si luego compartimos nuestros caminos de interpretación con otros es claro que nos enriquecemos mucho màs y completamos mejor nuestra mirada lectora. Cada individuo en un productor único de sentido, cada ser es un universo infinito de riquezas, porque tiene su propia mirada del mundo, sus experiencias personales, sus conocimientos y profesiones distintas de la nuestra y las diferencias aportan luz allí donde quizás nuestra mirada no ha llegado. Compartir es siempre sumar ¿por qué no habría de ser así con la lectura?

Por eso queridos productores de sentido, queridos escritore en palimpsesto, respetados lectores críticos y analíticos no dejen sus lecturas durmiendo en las mesitas de luz, compartan con otros, debatan, intercambien, re -creen, re- escriban, disfruten doblemente. Los espero siempre para compartir este espacio común de solidaridad literaria, crítica y constructiva, aportando una guía desde mis conocimientos como egresada de la carrera de Letras de la Universidad de Buenos Aires y toda información relevante para el crecimiento teórico de los textos abordados, pero sobre todo ofreciéndoles el lugar para que cada uno haga brillar el conocimiento que lleva dentro y entre todos construyamos textos nuevos.

Tips para una lectura creativa:

Ø  Leer atentos, subrayando y anotando al margen todos los comentarios que surjan con la lectura.

Ø  Si un texto nos resulta complejo podemos recurrir a las anotaciones en fichas aparte o cuaderno de notas sobre las cuales podamos volver siempre que lo necesitemos. Ya sea para verificar nombre, lugares, relaciones entre personajes, etc.

Ø  Estar atento a los detalles, seguir las pistas que deja el texto, los posibles hilos de sentido que se conectan entre sí.

Ø  Releer todas las veces que sea necesario, volver sobre las anotaciones y comentarios.

Ø  Intercambiar opiniones con otros lectores.

Encuentro literario: María Luisa Bombal, la abeja de fuego. Recorrido por "La última niebla".

Lectura consciente y significativa como puerta de acceso al

misterio poético, descubrimiento de su vida y su obra, claves de

interpretación.

Un día, un encuentro, café de por medio.

Sábado 17 de Agosto de 15 a 17:30hs. 

Zona Córdoba y Scalabrini Ortiz (Villa Crespo).

Valor: $1.200. Incluye material didáctico impreso, La última niebla

en pdf y una rica merienda.

Si querés leer antes la obra solicitala por mail a

adelinacammarano@gmail.com

"Lo misterioso es para mí un mundo en el que me es grato entrar,

aunque sea con el pensamiento y la imaginación".

María Luisa Bombal.

Algunos adelantos para ir entrando al mundo Bombal...

• Les comparto el tema musical de la Película Bombal dirigida por Marcelo Ferrari y protagonizada por Blanca Lewin, basada en la turbulenta vida de la escritora chilena: 

• Así escribe...

Cuento de María Luisa Bombal: Lo secreto

Sé muchas cosas que nadie sabe.

Conozco del mar, de la tierra y del cielo infinidad de secretos pequeños y mágicos.

Esta vez, sin embargo, no contaré sino del mar.

Aguas abajo, más abajo de la honda y densa zona de tinieblas, el océano vuelve a iluminarse.

Una luz dorada brota de gigantescas esponjas, refulgentes y amarillas como soles.

Toda clase de plantas y de seres helados viven allí sumidos en esa luz de estío glacial, eterno…

Actinias verdes y rojas se aprietan en anchos prados a los que se entrelazan las transparentes medusas que no rompieran aún sus amarras para emprender por los mares su destino errabundo.

Duros corrales blancos se enmarañan en matorrales estáticos por donde se escurren peces de un terciopelo sombrío que se abren y cierran blandamente, como flores.

Veo hipocampos. Es decir, diminutos corceles de mar, cuyas crines de algas se esparcen en lenta aureola alrededor de ellos cuando galopan silenciosos.

Y sé que si se llegaran a levantar ciertas caracolas grises de forma anodina puede encontrarse debajo a una sirenita llorando.

Y ahora recuerdo, recuerdo cuando de niños, saltando de roca en roca, refrenábamos nuestro impulso al borde imprevisto de un estrecho desfiladero. Desfiladero dentro del cual las olas al retirarse dejaran atrás un largo manto real hecho de espuma, de una espuma irisada, recalcitrante en morir y que susurraba, susurraba… algo así como un mensaje.

¿Entendieron ustedes entonces el sentido de aquel mensaje?

No lo sé.

Por mi parte debo confesar que lo entendí.

Entendí que era el secreto de su noble origen que aquella clase de moribundas espumas trataban de suspirarnos al oído…

-Lejos, lejos y profundo -nos confiaban- existe un volcán submarino en constante erupción. Noche y día su cráter hierve incansable y soplando espesas burbujas de lava plateada hacia la superficie de las aguas…

Pero el principal objetivo de estas breves líneas es contarles de un extraño, ignorado suceso, acaecido igualmente allá en lo bajo.

Es la historia de un barco pirata que siglos atrás rodara absorbido por la escalera de un remolino, y que siguiera viajando mar abajo entre ignotas corrientes y arrecifes sumergidos.

Furiosos pulpos abrazábanse mansamente a sus mástiles, como para guiarlo, mientras las esquivas estrellas de mar anidaban palpitantes y confiadas en sus bodegas.

Volviendo al fin de su largo desmayo, el Capitán Pirata, de un solo rugido, despertó a su gente.

Ordenó levar ancla.

Y en tanto, saliendo de su estupor, todos corrieron afanados, el Capitán en su torre, no bien paseara una segunda mirada sobre el paisaje, empezó a maldecir.

El barco había encallado en las arenas de una playa interminable, que un tranquilo claro de luna, color verde-umbrío, bañaba por parejo.

Sin embargo había aún peor:

Por doquiera revolviese el largavista alrededor del buque no encontraba mar.

-Condenado Mar -vociferó-. Malditas mareas que maneja el mismo Diablo. Mal rayo las parta.

Dejarnos tirados costa adentro… para volver a recogernos quién sabe a qué siniestra malvenida hora…

Airado, volcó frente y televista hacia arriba, buscando cielo, estrellas y el cuartel de servicio en que velara esa luna de nefando resplandor.

Pero no encontró cielo, ni estrellas, ni visible cuartel.

Por Satanás. Si aquello arriba parecía algo ciego, sordo y mudo… Si era exactamente el reflejo invertido de aquel demoníaco, arenoso desierto en que habían encallado.

Y ahora, para colmo, esta última extravagancia. Inmóviles, silenciosas, las frondosas velas negras, orgullo de su barco, henchidas allá en los mástiles cuan ancho eran… y eso que no corría el menor soplo de viento.

-A tierra. A tierra la gente -se le oye tronar por el barco entero-. Cargar puñales, salvavidas. Y a reconocer la costa.

La plancha prestamente echada, una tripulación medio sonámbula desembarca dócilmente; su Capitán último en fila, arma de fuego en mano.

La arena que hollaran, hundiéndose casi al tobillo, era fina, sedosa, y muy fría.

Dos bandos. Uno marcha al Este. El otro, al Oeste. Ambos en busca del Mar. Ha ordenado el Capitán. Pero…

-Alto -vocifera deteniendo el trote desparramado de su gente-. El Chico acá de guardarrelevo. Y los otros proseguir. Adelante.

Y El Chico, un muchachito hijo de honestos pescadores, que frenético de aventuras y fechorías se había escapado para embarcarse en “El Terrible” (que era el nombre del barco pirata, así como el nombre de su capitán ), acatando órdenes, vuelve sobre sus pasos, la frente baja y como observando y contando cada uno de ellos.

-Vaya el lerdo… el patizambo… el tortuga -reta el Pirata una vez al muchacho frente a él; tan pequeño a pesar de sus quince años, que apenas si llega a las hebillas de oro macizo de su cinturón salpicado de sangre.

“Niños a bordo” -piensa de pronto, acometido por un desagradable, indefinible malestar.

-Mi Capitán -dice en aquel momento El Chico, la voz muy queda-, ¿no se ha fijado usted que en esta arena los pies no dejan huella?

¿Ni que las velas de mi barco echan sombra? -replica éste, seco y brutal.

Luego su cólera parece apaciguarse de a poco ante la mirada ingenua, interrogante con que El Chico se obstina en buscar la suya.

-Vamos, hijo -masculla, apoyando su ruda mano sobre el hombro del muchacho-. El mar no ha de tardar…

-Sí, señor -murmura el niño, como quien dice: Gracias.

Gracias. La palabra prohibida. Antes quemarse los labios. Ley de Pirata.

“¿Dije Gracias?” -se pregunta El Chico, sobresaltado.

“¡Lo llamé: hijo!” -piensa estupefacto el Capitán.

-Mi Capitán -habla de nuevo El Chico-, en el momento del naufragio…

Aquí el Pirata parpadea y se endereza brusco.

-…del accidente, quise decir, yo me hallaba en las bodegas. Cuando me recobro, ¿qué cree usted? Me las encuentro repletas de los bichos más asquerosos que he visto…

-¿Qué clase de bichos?

-Bueno, de estrellas de mar… pero vivas. Dan un asco. Si laten como vísceras de humano recién destripado… Y se movían de un lado para otro buscándose, amontonándose y hasta tratando de atracárseme…

-Ja. Y tú asustado, ¿eh?

Yo, más rápido que anguila, me lancé a abrir puertas, escotillas y todo; y a patadas y escobazos empecé a barrerlas fuera. ¡Cómo corrían torcido escurriéndose por la arena! Sin embargo, mi Capitán, tengo que decirle algo… y es que noté… que ellas sí dejaban huellas…

El Terrible no contesta.

Y lado a lado ambos permanecen erguidos bajo esa mortecina verde luz que no sabe titilar, ante un silencio tan sin eco, tan completo, que de repente empiezan a oír.

A oír y sentir dentro de ellos mismos el surgir y ascender de una marea desconocida. La marea de un sentimiento del que no atinan a encontrar el nombre. Un sentimiento cien veces más destructivo que la ira, el odio o el pavor. Un sentimiento ordenado, nocturno, roedor. Y el corazón a él entregado, paciente y resignado.

-Tristeza -murmura al fin El Chico, sin saberlo. Palabra soplada a su oído.

Y entonces, enérgico, tratando de sacudirse aquella pesadilla, el Capitán vuelve a aferrarse del grito y del mal humor.

-Chico, basta. Y hablemos claro, Tú, con nosotros, aprendiste a asaltar, apuñalar, robar e incendiar… sin embargo, nunca te oí blasfemar.

Pausa breve; luego bajando la voz, el Pirata pregunta con sencillez.

-Chico, dime, tú has de saber… ¿En dónde crees tú que estamos?

-Ahí donde usted piensa, mi Capitán -contesta respetuosamente el muchacho…

-Pues a mil millones de pies bajo el mar, caray -estalla el viejo Pirata en una de esas sus famosas, estrepitosas carcajadas, que corta súbito, casi de raíz.

Porque aquello que quiso ser carcajada resonó tremendo gemido, clamor de aflicción de alguien que, dentro de su propio pecho, estuviera usurpando su risa y su sentir; de alguien desesperado y ardiendo en deseo de algo que sabe irremisiblemente perdido.